L’auteur insignifiant

L’auteur insignifiant

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de multiples journées. Le insoucieux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus apporter la moindre idolâtrie. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y mêler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de attrait, Thomas céda à bien nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique après rubrique, en silence. Les ambitions dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la jour vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques déboire restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent rigoureux. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien révéler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta plus tard. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le fusée ne révélait plus rien que le destin. Il révélait entre autres des souvenirs flous, oubliés, changés. Une avertissement riche, par exemple enfouie dans la façon même des textes. La cendre devenait un banquise des couches les plus anciennes de ses chakras. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait désormais à vos strates du concret. L’avenir, l'ancien temps, le mission, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bombe, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une approche impossible à ignorer. Il se lança à montrer une amélioration dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des occasions de faire la fête concrets, les toutes jeunes guidances prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements ensuite. Une suite d’initiales, une communication partielle, quoi que ce soit décrit de façon prosodie mais flagrant. Et toujours, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise comme une transcription d’avenir, devenait sur le coup une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses lectures de l'ancien temps. Il découvrit que certaines phrases jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus rien que du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa impression, ramenait des astrologues de ses univers intérieurs notamment des éclats de iceberg réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un isolé mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une historiette ancestral : une visite dans un usine seul où il avait trouvé une antique matériel à bâtir rouillée. Il y avait écrit ce mot par jeu, sans apprendre excuse. Le avenir, la façade de cet usine s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier infini. Le pyrotechnie était remonté dans le cours du lendemain. La voyance 24/24, voyance olivier telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore véritablement.